Un mal sueño(II)

Cada vez que respiras, cada vez que te mueves,yo te estoy mirando;mi mente te persigue por las calles, te mira a través de los ojos de los pepes y marujas, de todos esos seres que intuyes y envidias porque son capaces de tener una sola idea en muchos meses, y cuyo mecanismo de pensamiento se alimenta de repeticiones;qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido y digo yo, qué descansada vida la de quien no piensa demasiado ni se encapricha de nada ni de nadie;vuelven las viejas ideas para empujarte al abismo pero para cuando eso ocurre , ahí estoy yo para darte la mano.
Aunque no me veas ,me siento en tu cama y te susurro que nada es tan importante como parece, que antes de que te des cuenta estarás en otra dimensión y todo lo de aquí será sólo un bodegón cutre y mal pintado con su manzana y su vasija; no hay nada más aburrido que vivir en un bodegón ,costumbrista y sin matices, es normal que no te acostumbres, quién podría , si lo que a ti te gusta es ser feliz, si naciste para perder el tiempo coloreando.
Ten paciencia,nena,ten paciencia,nacer desnuda es lo que tiene,que la ropa no termina de quedarte del todo bien,los jerseys de cuello vuelto,los calzones XXL,los pijamas de franela ,calcetines gordos y chaquetas de piel vuelta como tu corazón volcado patas arriba.
Y qué decir de las armaduras, que ni siquiera se hacen en versión femenina.
No mates tu corazón como si fuera una cucaracha,no lo espachurres; ni siquiera esos días en que se vuelve loco,asfixiado de realidad;ten paciencia,nena,ten paciencia.
Tómalo con delicadeza,envuélvelo en satén,ponle un puntito verde y échalo a dormir en el primer cajón de la mesilla.
Ya llegará,no queda lejos,el momento en que echará a volar como una paloma roja y contrahecha,como el pájaro feliz que saben dibujar todos los niños.


(Mañana terminaré esta cutrilogía que estoy escribiendo,la de hoy quisiera dedicarla a Ana que ayer pensaba en mí en su blog;la de ayer era para Larisa , que también quiso espantar mis malos sueños; la de mañana para todos los que venís aquí a leer,hala).
Foto; Pintada callejera en Jaén.

Un mal sueño

La clase media se extingue.
Se la ve a puñados, a millares, yéndose por las cañerías y por los agujeros de sus almas,demasiado ennegrecidas como para que puedan recordar que fueron concebidas en medio de tierra buena y cielo azul.
La clase media está deprimida y aunque se sabe necesaria para seguir estafando al planeta ,se va exiliando poco a poco en pequeñas islas urbanas, cada uno ocultando su carnet de persona,ocupándose en tareas cutres e inmediatas como cerrar bien el gas o la billetera,plastificar el bono de transportes o trocear medio kilo de zanahorias que humearán en el caldo del mediodía.
La clase media ,desgajada a trozos,se desintegra hacia la pobreza absoluta.
Hacia el otro lado quien se sabe hábil según sus cartas se aleja del sótano clase media y desde allí va pajeándose con teorías cósmicas acerca de los merecimientos y la suerte de cada uno que como la polla o el ombligo son un tema personal, te toca así o asao , que las ideas son sólo eso, ideas , la justicia o su idea es para los bobos , esto no tiene arreglo y todo el mundo lo sabe.
Por eso la clase media se está yendo del país;en barco, en avión.
Por carretera.
Por el alcantarillado urbano.
Por las venas abiertas río abajo.
Se va dejando la maleta en las aduanas ,y la piel en las ventas de carretera,(como mi pequeño M. que salió corriendo cuando intuyó que estaban avisando a la guardia civil, cerca de la N-IV;era mediodía y mi pequeño M. cogió unas aceitunas de un plato porque estaba muerto de hambre.
Su gesto desesperado llamó la atención y enseguida un tipo desenfundó un teléfono móvil.
"Espérate un momento,home, quédate ahí un momentito"-debieron decirle,puesto que él no sabía español.
Mi pequeño M. sabía que no le convenía quedarse quieto.
Echó a correr por el campo primero,(un hombre que corre por el campo no sabe lo que quiere, sólo sabe que huye),se dejó en la venta las mantas y las tres cosillas que con él viajaban .
Corrió y corrió y al final encontró el camino.
Por la cuneta lo recogimos mi ex y yo ,que éramos personas todavía; volvíamos de Algeciras de renovar el pasaporte porque en Sevilla no había consulado; venía también mi hermano menor, que ese día aprendió muchas cosas.Pero esta historia la terminaré otro día).
La clase media ya no existe, eso es lo que hoy he soñado.
Un proceso de vaciado de cadáveres que dicen que habitan un país;sustitución de personas por filetes de carne cada vez más joven que dicen que trabajan;esa carne ya no es clase media porque ya no luchamos por nada.
Nos vamos cada día un poco más,ya sólo estamos a gusto en la tierra onírica;tengo un atrapasueños de color azul con el que espero soñar mejores cosas,como que puedo quedarme simplemente donde estoy sin que me falte nada o lo que es lo mismo,sin que me abandone la dignidad.
Se lo prometo a esa amiga que a través del frío y la bruma de Noviembre,sé que me estará escuchando.(o si no ya haré yo que me escuche).
Y a todos los pequeños M. que van huyendo por el mundo, sin que hayan hecho nada malo,aparte de nacer.

Cuarto de revelado

Domingo es un día para revelarse
como una foto colgada en cuarto rojo
coquetear con esas ideas que siempre terminan
descartadas como las medias rotas.
Hoy es un día para mirarme en otro espejo
donde el traje de mendiga no me cuadra
es bueno ponerse a hacer arreglos
hasta me atrevo a dar órdenes
porque soy la dueña de mi vida
costurera por favor
un poco más arriba esas mangas
con el talle bajo y porte soberano
porque a partir de ahora
los sofocones van a ser sólo de amor
y no pobreza.
Veo mi vida más allá del horizonte
como una escuela de primaria para adultos
donde el discurso se repite como el ajo
y me abrazo por fin para dejarme sola
en una isla para mí y mis obsesiones
mi mundo de palabras
que no sirven para nada relevante
si exceptuamos el acto de salvarme.
Hoy es un día para pensar despacio
decidir si me cambio de paisaje
o me quedo amarrada en este puerto
para no salir huyendo
como siempre.

Comparativas andaluzas

Más mala leche que el arzobispo de Bruselas.
Más azul que mis ojeras de adviento.
Más tiesa que la rodilla de un clic de Famobil.
Con menos vida propia que la dama de Elche.
Más abandonada que mis esperanzas.
Más controlada que un cangrejo en un cubo.
Con menos futuro que el pretérito perfecto simple.
Con los pezones como el timbre de un castillo
y más trabajo que el chapista de Mazinguer Z
más inútil que dar un toque en el Facebook
más sospechosa que un gitano haciendo footing
y más quemá que la pipa un indio
me muevo menos que don Pimpón en una cama de velcro
y estoy más aburrida que Adán y Eva en el messenguer
comiendo más que un niño prestado
con más frío que robando nieve
y la cara más dura que las rodillas de una cabra.
Más torpe que un guardagujas
con máster en desesperación
y más dulce que ese flan de huevo o de vainilla
que está olvidado caducando en la nevera.


(Notas;
1-La foto es una tapia de convento, en Jaén.
2-Este blog desea disculparse con los indios,los gitanos y con la dama de Elche; al arzobispo de Bruselas,que considera el Sida un tema de justicia divina,que le den por culo).

Contra la violencia

En el pueblo donde vivo han puesto,aparte de una carpa gastronómica gallega,estos pasquines que representan a las mujeres muertas en 2011 por violencia familiar.
Lo vi ayer cuando salía de un taller de empleo público de 2 horas y entre las impresiones de la charla y los pasquines volví a casa arrebujada en mi habitual bufanda de depresión y tristeza.
Esta mañana he vuelto para grabar la hilera de siluetas,porque me parece que aunque el sarcasmo esté al alcance de cualquier inteligencia para hacer chistes,más que criticar este intento de visibilización lo que tengo que hacer yo es reflejarlo, y lo que puede hacer la sociedad es reflexionar sobre ello.
Diríase que este río de muertas va goteando a través de los meses sin que nos llame excesivamente la atención;igual que se ve en el vídeo,la cotidianeidad apenas sobresaltada por unas cuantas figuritas negras que nos cortan el paso o que nos extrañan, pero que en ningún momento nos hacen temer por nuestra propia vida.
En el video(lo siento porque se mueve mucho)podréis ver al chico que se para a encender el cigarro, a los hombres reunidos en la tasca, a la señora que se pregunta "qué es esto " con tono de reproche...por cada mujer muerta una señal; una vida arrancada sin motivo, aunque más de uno siga encontrándolo bajo las formas más absurdas.
(Me ha gustado porque aparte de las 54 mujeres, también han metido a los abuelos,hijos,padres ,etc a quienes la violencia también se llevó por delante).

La buena

Ayer me hice un tajo con un cuchillo cortando pan.
Es poca cosa pero se destapó un poquito de piel y duele bastante;aún hoy no puedo mojarme esa zona sin ver las estrellas.
No sé si tiene algo que ver con lo que me pasa; yo lo cuento como lo cuento todo y a ver si cuela.
Luego diréis que es un buen post y todo eso,ahora más que todo está mejorando por momentos y la alegría y la prosperidad se huelen en el aire.
No sigo que dice Sue que nos vamos a contagiar de algo chungo y tiene toda la razón ,las mentes son como las fichas del serpentín y los estados de ánimo son cometas que van buscando su espejo por el cielo.(toma ya).
Aquí os dejo la versión buena de la canción que perpetré a capela para mi réquiem electoral;son Notting Hillbilies, el grupito aquél que montó Mark Knopfler y cuyo disco tenía yo en vinilo, creo que lo tengo todavía.
No descarto futuras canciones de este grupo para ilustrar nuestra realidad, tienen otro tema llamado"Working in the rail road for a dollar a day" (o lo que es lo mismo, trabajando en el ferrocarril por un dólar al día").
Volveré después del recital de este miércoles al que de nuevo me invita Trini Reina,y como siempre,pondré fotos temblequeantes y egoístas de mi intervención;(esta vez intentaré que me hagan un video en horizontal para poder colgarlo, aunque no prometo nada).Hasta entonces,salud y alegría.

Resultados electorales,reacción

Cielos nublados se ciernen sobre nosotros
y no me queda ningún amigo
que pueda ayudarme
de ninguno de esos sitios en los que he estado
oh Señor vuelvo a casa.
Señor estoy volviendo a casa
lo intenté y fracasé
y estoy cansado y desanimado
todo lo que hice estuvo equivocado
ahora me siento ya de camino a casa.


(Lo siento,cantar no es lo mío pero me apetecía dejar esto colgado antes de partir para el exilio;también se lo he enviado a Alfredo;pondré la canción original en una entrada automática a modo de disculpa).

El país de los privilegios

Tuve la suerte anoche de asistir al concierto que Pat Metheny(leído Mízini)dio en el Maestranza de Sevilla,y durante su ejecución,perdida en un mar de gente que eran (o me parecían) progres como suelen serlo los aficionados a la buena música,tomé conciencia de la importancia de algo que siempre he sentido más que pensado;resulta una obviedad,desde luego,pero cuando una permanece casi toda su vida embarrada en la más torpe supervivencia y renuncia a las cosas que le arden por dentro,no tiene más remedio que darse cuenta, aunque sea más una lamentación que otra cosa.
Desde pequeña ya sabía que había algo en mí que podía brillar,y me parece que los curas también lo sabían,aunque me detestaron cuando no quise aprovechar la retórica y la fe en provecho de la causa;ellos fueron los primeros,junto con mi abuelo materno,que me dieron pistas sobre ese talento natural para definir,explicar y conmover.
Entonces ya supe que no había aterrizado aquí para ser práctica, sino más bien para excederme en todo lo que pudiera; supersticiosa y asustada,vi cómo aquéllos que brillan demasiado se queman rápidamente,como si supieran antes que los demás de la levedad de todo y soltaran su trozo de arte como un escupitajo;(Amy,Casavella,tantos otros).
Así que es mejor ser un mediocre y llegar a viejo,por respeto a tus seres queridos;olvidarse de exorcizar a la injusticia, evitar comprometerse con lo que uno es de verdad.
Pero sin embargo existe el país de los privilegios:
es ese espacio donde uno nace,tiene un talento,lo desarrolla y muere.
Es un intercambio justo entre el individuo y el resto del mundo;te permite vivir de lo que te gusta porque lo que te gusta va sembrando emociones y recuerdos en las vidas ajenas;no son muchos los que lo consiguen,pero qué maravilla debe ser estar así de tranquilo sabiendo que tu don no se está yendo por la cañería a través de interminables jornadas de precariedad y aburrimiento.
Trabajo ,trabajo y más trabajo,pero remunerado, alimentado,puesto en circulación.
Anoche cientos de pares de ojos asistimos a ese regalo del talento y puedo decir que mi alma atrapada daba vueltas por el techo como un pajarillo que desea suicidarse a ostias;es lo que tiene el mágico mundo de la música, y mucho más el reducido país de los privilegios, al que podemos asomarnos en calidad de consumidores los que no sabemos crear,aunque quisiéramos.
Para no parecer tan amargada acabaré con una frase de Paulo Coelho,pillada hoy del blog de Justicia:
"Puedes no estar ganando,pero esto no significa que estés perdiendo".
Cada vida tiene su propio ritmo,después de todo.
Con vuestro permiso ignoro al pajarillo loco y me retiro a mis aposentos a estudiar leyes apasionantes que con suerte se traducirán en una forma de vida más digna.
O eso creo.



Foto Google

Reflexionemos,pues

Parece ser

Parece ser
que no quiero renunciar a mi pasado
que me siguen doliendo cosas viejas
que vienen a morderme en los costados;
parece ser
que hay que estar siempre de guardia
o de uniforme
en la puerta de la casa del recuerdo
para evitar que se cuele la nostalgia.
Por qué la vida ha de ser así
esta batalla
desde el momento en que hay cosas que se rompen
a otras se les cae la máscara
y otras( muchas más) mueren de aburrimiento.
Esta mañana todos mienten.
Miente el parte meteorológico
mienten mis esperanzas
miente el miedo que nos meten en los huesos
miento yo cuando digo que no me asusta nada
y muchísimo más miento cuando estudio.
Noviembre es una alfombra
sobre la que me invento
y no se lo cree nadie.
La única verdad, que estoy cansada .
Y es que cómo cansa,amor
no sabes cómo cansa
encontrar siempre las letras de mi nombre
revolviendo en tu montón de las cosas baratas.

(La foto es de Cristina Ríos y Alberto).
Que tengáis feliz fin de semana.

Posteando Jaén,por fin

Bueno, dado que como dice Mari Luz, en efecto los de Slide se mudan a Picasa y no es posible hacer un álbum dinámico (o al menos yo no he podido)posteo mi fin de semana en Jaén,pleno de emociones donde no faltó de nada, incluyendo gatitos callejeros,papeo en abundancia y despedidas de solteras chonis que vivimos resignadamente Ana, Antonio, Chelo y la menda que ya soportaba una buena jaqueca desde atrás.
Pero empecemos por el principio;era la primera vez que Ana me veía en carne y carne y lo primero que hizo fue disparar justo a la altura de la colchonería , que como dice Maria Jesús ,algo de peligro tiene.

Antonio me había llevado en coche desde Sevilla; (esto ya lo he dicho en la entrevista previa pero es que nos enteráis de nada;por cierto a Antonio, que es amigo de Ana desde hace más tiempo,no le gustan las fotos pero este viaje ha salido en unas 300;supongo que no le importará aparecer 301).

Hay que decir que a las migas tenía que venir también Paco Tudela, que no pudo,al igual que Encarni y no sé si Chelo también sabía de la Gran Migada,creo que sí;es igual porque al cabo nos conocimos todos, menos Paco, a quien envío un saludo desde aquí que ya dijo en el Facebook que se moría de envidia;pues sí.
Yo es que además antes de encontrarnos con Ana había estado teniendo orgasmos sensaciones con cosicas así , por gentileza de Antonio que me llevó a la catedral, una joya tal como esperaba y me habían dicho.

Y asomándome a balconadas tal que así desde las que mirar otras vidas posibles y pasadas , o bien achicando los ojos ante la luz que agota los pórticos .

Y cómo es Ana?
Ana es tal como escribe y siente,enseguida supe que ya nos conocíamos,con lo que mis teorías sobre la carnalidad de las bloggeralmas se confirman una vez más;cómo fui yo para ella,creo que igual,porque Ana no sabe fingir.
Ana es una bomba de energía que te puede dar una ostia verbal o encenderte la luz del hipotálamo con una frase lapidaria y encima se lo agradeces.
Po sí.
Aquí bendiciendo las migas.

Después de las migas,empecé a notar ciertos problemas de movilidad;pero me repuse y fuimos a recoger a Chelo para subir al castillo; yo diría que la tarde tenía color,aunque enseguida descubrí que lo que tenía era viento;Chelo tiene una bonita sonrisa y es muy guapa, no lo digo porque ella haya dicho que tengo "musicalidad" en el blog de Ana, no qué va...yo siempre quiser ser música y me he quedado en coplera ,qué le vamos a hacer ;gracias, Chelo.

El castillo es una antigua construcción defensiva,levantado sobre la alcazaba ya existente,desde la que se domina la sierra y toda la ciudad;os muestro la vista desde un risco al que trepé, aunque igual el verbo "trepar" me viene grande; el viento hizo imposible que filmara lo que iba a ser una joya de mis videos del You Tube,porque sencillamente me tiraba la cámara o convertía la falda en un paracaídas marrón , aunque para marrón el que tuvo Anita que estaba detrás mía y creo que en una de las levantás pudo ver mis bragas rojas ,(las de fin de año) y las medias de liga de silicona , en fin, tuvo que ser algo horrible,lo siento,nena;su discreción hizo posible que nadie más se enterara,aparte de los espíritus de la cruz, que se descojonaban entre las piedras mientras me tiraban del pelo .
La próxima vez llevaré pantalones.

El parador una maravilla aunque mi estado me obligara a ir al baño cada media hora , aproximadamente ; si es la que es apañá lo es toda su vida.

Se hizo de noche y yo soñaba con esa luna antigua y el sonido de otras voces; el viento ya no me molestaba .
Hacía fresco y me gustaba.

Empezó el dolor de cocus horribilis,se hizo insoportable ;Chelo me trajo un nolotil y como consecuencia de la pastilla empecé a cantar un tema popular llamado "la Pelúa".

Enseguida nos fuimos a casa donde Ana me embuchó con pan y jamón después de un Cola Cao de seis litros; empecé a temer que fuera la ayudante del ogro del castillo que le había encargado cebar a la sevillana para asarla el domingo.
(sí, esa abuelita de gafas soy yo, un poco mosca ya).
Pero comer,comí.

Al día siguiente amaneció con churros y con Encarni.

Los tres me llevaron a callejear por la judería, y a la iglesia de San Andrés ,donde pensé seriamente en reformar mi desordenada vida.

Aquí aparece Encarni para que se vea lo guapa que es;me parece que le di un poco la brasa porque ya no me dolía la cabeza,pero parecía contenta,en realidad las tres lo estábamos.
Los álamos nos susurraban y todas esas cosas.

Me encantan cómo suenan estas calles y plazas.

Una aclaración; las pintadas que tanto me joden sobre los monumentos no son lo mismo que este tipo de grafittis ; éste dice que Ana es un amor.
Incluso se le parece un poco, no me digáis que no.

Del almuerzo ya no hay fotos porque me quedé sin batería, aunque tengo bastantes más de luces,piedras,fuentes,vírgenes, torres y cielos,pero tampoco quiero estar aquí hasta Navidad .
Si alguien quiere ver más que me agregue de conocido en Facebook y desde ahí se accede al álbum.
Por todo lo expuesto queda claro que de Jaén me he traído nuevas amistades y alegrías futuras, así como toallas,un calendario de Amnistía y aceitunas cornezuelo que nunca las había probado,yo soy más de manzanilla sin hueso y otras pijadas.
(Las aceitunas las podéis ver aquí, lo de las toallas y el calendario ya es otra historia).

Foto añadida dedicada a Genín , que dice que no ha visto el castillo, se lo pongo de día pa que lo vea.

Los nombres y el destino

Las palabras que nos rodean nunca son casualidad,y nuestros nombres son palabras.
Por eso Roberto Brasero es el hombre del tiempo de Antena 3.
El doctor Emilio Barriga es especialista del aparato digestivo.
Hace poco vi en un libro conmemorativo de Emasesa (la empresa municipal de aguas de Sevilla) que el director (que firmaba el prólogo) se apellidaba Aguado.
Hay pediatras que se llaman Niño de apellido y personas gordas que se llaman Delgado,como para jugar a los contrastes;
tecleo "Vaccaro" en la red y en un sitio me dicen que procede de Escocia,(de ahí mi inapelable deseo de ver esa tierra antes de morir)luego trasladado a Italia.
Hay en ese país unos tres mil seiscientos vaccaros,la mayoría concentrados en Sicilia,(de ahí la pasión y la mala lengua)y muchos más repartidos por países de habla hispana.
(En España somos unos 200).
Una vez cambié un par de correos con el novelista y abogado José Vaccaro,nacido en Barcelona que sí averiguó sobre su familia y la causa de la emigración, el malvado bandido Malatesta.
De los Vaccaro de Sevilla nada sé,salvo que hemos sido en las últimas generaciones gente buena de mal vivir y poco medrar.Bueno, algún cabroncete también ha habido,mujeriego y ligero de mano, a ése lo conocí y pude ver cómo acababa sus días sentado en un sofá de escay rojizo con pañitos en el respaldo,aún me parece oler su tabaco de pipa.
Más atrás hubo un caballero alto con gran sentido de la justicia que tenía un taller de barnizado en el centro de Sevilla;su trato educado rayaba las mentes y solía meter en el sobre de la paga de sus empleados un décimo de lotería en navidad.
Por un tiempo creí que Vaccaro era vacca -de oro;dorado y abundante animal de prosperidad y abundancia que más que tocar para convertir en precioso lo vulgar ,se lo come y es posible que lo eructe en forma de pepitas.
Sin embargo vaccaro es como vaquero, el que guarda las vacas y procura que no les falte de comer y las pastorea en tardes largas que tienen el cielo muy corto, sobre todo si es el cielo de Noviembre.

Cariño para un día de mierda

Vuelta a la rutina y esta tarde cuando he salido a darle de comer a las chuchas Cleo ha hecho esto.
Suele estar más interesada en que le rasquen la barriga que en comer aunque hoy sólo le ha faltado hablar(de hecho"habla" ,si aguzáis el oído); Baky es distinta,mueve la cola y tal,pero el papeo es el papeo,usted perdone.
(Empecé a grabar porque quería hacer un vídeo con el curioso juego de dominio que ritualizan con la comida pero salió esto otro, y me hizo reír ).
Menos mal porque he estado hasta el gorro todo el día;encima ya no puedo escribir más aquello de que "le dén por culo " a tó porque me acabo de enterar que "den " no lleva tilde.
Si es que no somos ná.

Las buenas migas

Aquí están las buenas migas,como adelanto,pero por favor que alguien me explique qué ha pasado con Slide que no me deja crear un álbum porque dice que hay que abrirse una cuenta en Pikasa o no sé qué; es que como tenga que ponerlas de una en una en el blog será mucho menos dinámico.
Bueno,luego sigo investigando.
Buen provecho!!!

Corazón de migas

Mientras escribo este post llueve furiosamente y viniendo para acá me ha caído la del tigre,pero no me importa;he pasado el fin de semana en Jaén ,a donde llegamos después de cruzar el mar de olivos(Antonio me llevó en su coche y Ana me abrió su casa)y desde que deposité el trasero en sus maravillosas calles de piedra no he dejado de hacer esas cositas que me gustan, hablar,comer,compartir mi chorro de palabras, aunque también,por qué no decirlo, no he dejado de dar por culo con dolores de cabeza y otras molestias derivadas de mi amiga la roja(que no es Ana aunque podría ser llamada así)y que desde los 16 me acompaña cada vez que saco las patas de Sevilla; esas migas que un día se apostaron Antonio y Ana se celebraron por fin con mi persona agregada que por dentro, porque una es asín de introvertida en el fondo(pero muy en el fondo)palmoteaba de alegría;he conocido también a Chelo y Encarni y de una vez por todas debo decir que no es raro poner cara a las bloggeralmas , no es raro en absoluto, es una cosa estupenda y natural entre gente estupenda y natural,porque las psicofonías y los avatares extraños no nos van y cuando esto es así, el país sin fronteras de internet se convierte en un gran plato de amistad y buen rollo.
Dicho lo cual,me retiro a mis aposentos, que me gustaría mucho que fueran los del parador de Jaén( a donde pienso volver a pensar o retozar, ya se verá)no sin antes prometer que volveré a poner fotos de todo lo vivido, que hay suficientes como para emular a la gran María Jesús de Paradela con esos banquetes que a veces nos cuelga para ensalivarnos los paladares;cuando tengo demasiadas fotos me bloqueo porque me gusta cambiarles el nombre , hacer selección , etc , aunque normalmente no sé por dónde empezar;de momento dejo ésta que nos hizo Encarni donde se nos ve felices,creo yo, callejeando por Jaén,disfrutando de la sensación de conocernos desde hace mucho;(a Antonio no se le ve pero no importa porque no le gustan las fotos, aunque fue debidamente torturado);
A la oficina de Turismo de Jaén, o quien quiera que sea que lleve estos temitas,desde aquí les pediría dos cosas;más vigilancia anti pintadas y volver a solicitar lo del patrimonio ése de la Humanidad,pero YA.
Vuelvo pronto;
de momento, gracias.

Procrastinación o los patos de mi cerebro

Ya sabéis que está inventado todo y esto de la procrastinación, que suena a algo mucho peor de lo que es,lleva ya años sonando como término pisicológico y forma de vida habitual de todos esos fracasados que jamás consiguen lo que se proponen, dicho sea lo de fracasados con todo el cariño puesto que no voy a tirar piedras contra mi propia choza.
Tanto me gusta que alguien se haya fijado en ello y haya abierto una fuente de filosofía y estudio acerca de sus causas,perfiles pisicólogicos habituales y motivaciones(si el cagar es biológico,la destrucción en cualquiera de sus formas siempre tiene un origen mental)que acabo de enlazar el blog de procrastinación.org para visitarlo con regularidad y enterarme de las últimas noticias y avances en nuestra materia, aunque curiosamente, una vez realizado el test del principio, resulta que la procrastinación "está llamando a mi puerta" o sea no es tan rotunda como yo creo.
Pero oiga, si yo siempre lo dejo todo para más adelante,pa mí que más que llamar a la puerta,ha entrado hasta el salón ,se ha sentado en el sofá y ha puesto los pies encima de la mesa.
Gracias por los paños calientes ,pero sr. Web Master de Procrastinadores Universales,le diré que este verano yo bebía cerveza alegremente en una piscina comunitaria y miraba feliz al cielo de un verano eterno mientras decidía adelgazar diez kilos y trabajar duro con mi mente, que es un boniato atravesado por conexiones neuronales bastante amargadas desde los quince años, más o menos,sabedora de que llegaba una travesía distinta que tenía que afrontar con otro temple ; a partir de los cuarenta no es gracioso que te muerdas las uñas porque la realidad te parezca un motivo de estrés perpetuo,no, sobre todo si tienes una hija a la que tienes que llenar la mochila con filosofías más positivas para que no sea una histérica ni dependa de ansiolíticos en la edad adulta; al menos hay que intentarlo para romper el círculo maldito porque la vieja excusa de que el mundo es una mierda ya no sirve, como digo, a partir de los 40.
Con mi sayo y sin mojarme la barriga, como manda el refranero, le prometí a la señora del espejo que perdería esos kilos "después del verano" y luego le prometí a un amigo que estudiaría para Justicia " a primeros de mes" y luego se lo prometí a Lola y también a Virginia " a partir del lunes" y me dejé para el final donde ,agazapada y triste, hacía pucheros delante del espejo porque lo que a mí me gusta es comer y escribir y ya mismo la vida se me acaba,para qué tanto querer hacer las cosas bien si no duramos tanto,así empieza, ya me lo conozco,lo mismo que con las dietas,los estudios,los planes de conversión y mejora,al final resulta que (también)puede ser un problema de autoestima y de miedo, claro.
El "para qué quieres conseguir eso" , si no va restar ni un ápice de lo que eres,y encima te vas a morir igual.
Como decía, el verano se alargó como un chicle pero acabó al fin ; llegó la lluvia de Septiembre, la vuelta al cole,se acabaron la cerveza y el culebrón del Diablo de amores,el sol del mediodía se transformó en nube,se peló el árbol que se ve desde la cocina y llegó Noviembre.
El agua que era azul transparente se ha vuelto verde,ya no hay piscina sino lago;yo sigo aquí, peso lo mismo,gano igual de poco, avanzo lentamente en los estudios y dejo pasar los días con una especie de resignación absurda, sobre todo desde que entendí que sufrir por ello en exceso puede romper(y de hecho ha roto) mi salud llamativamente .
La otra tarde descubrí con asombro que una pareja de patos había tomado posesión de la piscina y me encantó la escena otoñal .
Entonces (esto no sé si me gustó tanto)pensé que procrastinar no es más que eso, dejar que los patos se queden a vivir en el lago pringoso del cerebro, donde las ideas por sí solas jamás llegarán a ser cigüeñas.

(La foto es mala pero se ven los patos,inocentes en su simple existencia).

El milagro

Todos los días esperaba un milagro.
El cielo desplegaba sus nubes desde el mismo alféizar de su ventana, el viento alentaba sus sueños partiendo desde la raíz de sus cabellos y de una forma u otra los colores se sucedían en una especie de tornasol diario en el que era imposible aburrirse.
Y sin embargo, ella seguía esperando un milagro.

Deváter o la fiesta de la democracia

Me enfrenté al deváter con dos copas de Ribera del Duero y sólo entonces,sentada en mi butaca( de Ikea) con la bata (de Benetton que me regaló mi ex ) abierta, bajo la cual se asoma el camisón morado que pone 69(que me regaló Olga) me di cuenta de que lo que quería ver en realidad es lo mismo que un forofo cuando se pone cómodo para un derby, esto es, espectáculo;para empezar no soy un ser humano lo suficientemente evolucionado y esto lo sé,no es ninguna carga ni reproche, es lo que hay, lo bastante boba como para dejarse llevar por lo que pasa en la calle y en el país, más ahora cuando estoy estudiando la Constitución y a una se le pega ese lenguaje de desarrollo jurídico que debería ser del estado del Bienestar pero ahora me rechina más cada día hasta ser esta especie de sistema del malestar .
Con mis ansias de espectáculo no me di cuenta de que deseaba,como le he dicho a un amigo bloguero,que Rubal y Rajoy me hablaran a través de la pantalla para decirme,como en efecto dijo Mariano en un momento,que hay que garantizar los derechos de la gente,no hacer que nadie se sienta desamparado porque en efecto yo soy uno de los miles de equilibristas que cobran 426 euros y pagan 325 de alquiler(la otra mitad la pone mi madre)y a partir de ahí,todo es un cachondeo y un despiporre,con 100 euros de manutención que pasa mi ex también parado y que se me van en cuestión de unas pocas horas; cuando uno vive en el circo por unos cuantos euros y ni siquiera sabe cuándo volverá a tener trabajo es normal que acojonadito perdido mire a la tele para encontrar esperanza en los discursos,por eso anoche me dispuse a disfrutar de un poco del elixir de la democracia con los políticos serios que son los que (nos dicen)pueden hacer algo de verdad y no los otros,los cuatro gatos, indignados y demás;con ese morbo abrí el alma y las orejas y he de deciros que me lo pasé realmente bien, mejor que con una peli de Woody Allen o como le dije a otro amigo bloguero,mejor que viendo un capítulo de Spitting Images.
Para empezar ,con la subida de los vapores etílicos,me pareció que Campo Vidal,(el moderador),Alfredo y Mariano eran tres muñecos de cuerda que un niño gigante hubiera soltado al mismo tiempo encima de una tarima;no sé si lo vísteis como yo,pero los pasitos hasta sus respectivos lugares resultaron patéticamente artificiales,como si estuvieran acojonados y ahí solté la primera carcajada.
Después los vi tan tensos al principio de sus intervenciones que imaginé que la adrenalina se les estaría poniendo por las nubes y que en realidad estaban deseando acabar con aquello para retirarse y comerse la boca entre bambalinas, o es que nunca os habéis dado cuenta de la fuerza del deseo entre políticos;la tensión de las mascaradas también es una fuente de placer contenido,y con tales ideas macabras me tragué todo lo del empleo y seguí atentamente los cruces de cifras y acusaciones y me aterroricé cuando descubrí en Rajoy un rasgo de brillantez(sin duda estoy borracha,pensé) cuando le preguntó a Rubal por qué no ha hecho antes lo que dice que va a hacer ahora; me pareció miserable por parte de mi Alfredo el intento por desenmascarar el programa del PP con el argumento de las bajadas en prestaciones por desempleo , en cuyo caso yo misma esperaré a la policía con las bragas en la mano.
Después,(como estaba viendo la retransmisión que hizo la 1)sentí envidia de toda esa gente que tomaba el pulso al debate desde una preciosa sala de prensa porque os vuelvo a decir, en mi interior hay una fantástica periodista que disfruta con estas cosas ,o sea, un ser humano realmente poco desarrollado, atento a la corteza del mundo y sus datos.
Cuánto más deseable no sería que todos y todas nos dedicáramos a nuestras cositas íntimas,lo que nos cuelga y lo que nos late,y tratáramos de ponernos en orden y querernos mucho ;pero somos animales políticos, qué le vamos a hacer.
Y nos gustan las mentiras y pensar que podemos solucionar problemas y apasionarnos por fenómenos que no nos sirven para nada.
También pensaba en eso cuando salió un tal Moragas pelo Pantene desde Génova diciendo que por supuesto Rajoy estaba triunfando frente a un Rubalcaba periodista y luego desde Ferraz el señor de las gafas de pasta dijo que Rubalcaba sabe y Rajoy lee;ay qué bonito,mañana las apuestas se dispararán y según lo que leas te dirán que ganó uno u otro.
Menos mal que desde mi oscuro rincón del mundo aún tuve un acceso de sabiduría y decidí entregarme al sueño, desnuda y medio piripi, envuelta entre sábanas de algodón que anoche estaban en Sevilla a 7 grados.
El show estaba a punto de concluir y sabiendo que iba a continuar sin mí, (enana figurante,invitada de tercera,futura vieja de exigua pensión,)en la maravillosa fiesta de la democracia, me acosté al fin.
(A eso de la una me cortaron el internet por falta de pago pero espero solucionarlo el jueves , ahora acabo el post desde la biblioteca , donde en breve me drogaré con los textos de elaboración de leyes y Tribunal Constitucional ; creo que la principal conclusión es que de momento,ni hago dieta ni dejo al alcohol,entendido como un par de copitas de vino a la semana).
Pues la realidad sin un punto de humor y anestesia es inaceptable.
(Viñeta de Eneko).

Sacarte de casa

Ayer Nieves me sacó de casa para llevar a Selene a su mexicano favorito ;después la llevamos al parque a patinar y tuvimos charla como hacía tiempo nos debíamos;el próximo fin de semana voy a estar en Jaén probando las migas por primera vez en mi vida,de la mano de Anita;que alguien te aprecie lo suficiente como para sacarte de casa me sienta bien porque demuestra que somos algo más que palabras;y no es la primera vez que me ocurre,así que muchas gracias ; gracias por esas amistades que siempre son un regalo,gracias.
Por supuesto, en el caso de las migas, lo contaremos todo .
O casi.
Con Nieves tengo una historia 1.0;hace unos años coincidimos en un curso del Ayuntamiento y nos hicimos amigas porque es una persona carismática y divertida con la que es fácil comunicarse;hemos estado un tiempo sin vernos pero curiosamente las ventanas 2.0 nos han acercado más; puedo prometer y prometo que a partir de ahora nos veremos más a menudo,aunque sea para tomar café,sol o noticias cotidianas.
Para mí,la amistad es como el amor pero más culto.
Gracias Nieves.
(Lo que se ve detrás de las bolsas ojerosas soy yo).

Y ahora los otros votos (los de castidad/cantidad)

Os dejo aquí un vídeo con unas recomendaciones interesantes para seguir el día de los votos de verdad ;se podrá decir que el ambiente está viciado,que no podemos jugar con la estabilidad del país,que nuestra democracia nació con cesárea programada e hipoteca de por vida (esto se explica al principio del video)pero a mí me parece que lo que dice es bastante sensato;no me gustan los vídeos largos porque ya tengo fatiga visual y mentalidad homo inmediatis(o femina histericus ansietatis) pero éste me lo he tragado enterito.
Y entre la hora que es y el tono de las voces de Anonymous, que es como si te está hablando la máquina del tabaco, me he sentido como un personaje borroso; como Woody Allen en aquella peli, estoy desenfocada .
Ojalá os ayude a tomar la decisión de voto más correcta.

Referéndum

¡Hola a todos, amigos blogueros!
Utilizo este tono de gilipollas profesional para anunciaros una buenísima noticia;
este mediodía he vuelto a ver a Toby, jugaba en la plaza con otro perro y parecía contento;de vez en cuando se volvía hacia el bar (parece ser que su nuevo dueño es habitual del sitio)o se subía al parterre del jardín;así que sé que está bien y que desde que lo adoptaron(hace dos días)no le ha pasado nada malo.
Ahora bien,como a Papandreu le han negado el Referéndum,(así con mayúsculas),lo cual constituye para nuestro presidente una especie de garantía(ya podéis agarraros ,pueblo español soberano),desde este humilde blog celebro el mío propio para el que espero contar con vuestra colaboración;
el tema sometido a referéndum es la actitud que debo tomar con respecto a Toby a partir de ahora, dado que se supone que lo puedo localizar;
las opciones de la votación popular son las siguientes;
Opción 1-Me acerco al bar ,me abro paso entre los pepes, hablo amigablemente con el nuevo dueño y le digo que si por lo que sea no lo puede atender que venga a casa y me lo entregue.
Opción 2-Espío oculta tras el árbol de la plaza y lo atrapo con red cuando nadie mire.
Opción 3-Lo dejo estar con su destino,que parece que no ha sido malo y me olvido ya del asunto.
..
Existe en este caso un añadido, una especie de accésit, epígrafe o como se llame, que también se puede elegir como opción;
Añadido; (u opción número 4);"Reyes, haz el favor de ponerte a estudiar YA".
...
Se abre el plazo de doce horas , depositen sus votos en la urna a ser posible con una sonrisa.
Juro por Dios que me alienta el espíritu democrático y haré exactamente aquello que salga.
Porque sin gente este blog no vale nada.
Ni Europa.
Ni el planeta.
Sin gente no somos nada ,la cosa pública queda reducida a una fiesta de macarras al frente de unos cuantos lelos,o si lo preferís, gilipollas o ganapanes ignorantes.

El perrito y la gilipollas

Siempre he querido tener un Yorkshire terrier, aunque sé que es una pijada ;al mismo tiempo siempre he sabido que nunca en mi vida me gastaré los 600 pavos que cuestan,ni 500 ,ni 400, incluso teniéndolos o sobrándome,por la sencilla razón de que no me parece bien pagar por los perros "de marca" habiendo tantos mestizos sin hogar en el mundo y en Españistán,especialmente;sin embargo esos perritos enanos y alegres con caritas de peluche siempre me han encantado, no lo puedo evitar.
Toby era uno de esos perritos no del todo Yorkshire ,quiero decir, no de los "toys", sino de esos otros que son más negritos,pero igualmente enanos y vitales;se ha pasado todo el verano y lo que llevamos de otoño en la puerta de mi casa,jugando con Selene o bien aburrido,porque la dueña(familiar de mi vecina laMari)) lo dejaba ahí amarrado mientras ella tomaba el fresco sentada en su silla plegable;me acostumbré a verlo ahí y cada vez que llegaba era ya ritual saludarlo,ver cómo se volcaba,despeinarle los flequillos y sufrir los alfilerazos de sus dientecillos;no fue difícil darme cuenta de que no era muy cuidado,pasada la novedad;de no ser por mi hija apenas hubiera jugado con críos,a veces le daban mortadela y rosquillas para comer y se empezó a ensuciar con pajitas y hojas secas,sin que nadie cayera en darle un cepillado;muchas veces pensé al verlo solo ,por ejemplo, al mediodía , que cualquier día se lo iban a robar .
Y que cuánto me gustaría adoptarlo.
Sobre todo esa mañana en que empezó a llover y lo cogí en brazos para llevarlo a su casa , al parecer se les había olvidado que el perro estaba fuera.
Ayer al bajar del coche vi a su dueño con cara circunspecta sujetándolo por la correa ; estaban la Mari y su hija y me preguntaron nada más llegar a su altura si yo quería un perro.
Al parecer Toby era demasiado inquieto y a la novia del muchacho no le gustan los perros ;se ve que le dio un ultimátum.
Me quedé flipada ,por un segundo estuve a punto de decir alborozada"Claro que me lo quedo,pero si ya casi es mío", pero me pudo el sentido común , ya tengo dos perras, mi madre me va a gritar,no puedo hacerme cargo de más animales,etc...sólo se me ocurrió decirle que si quería podía dejarlo en casa unos días para pensarlo mejor ,pero no era eso lo que quería, lo tenían que largar YA, al parecer.
"No se lo déis a cualquiera" -les dije.
Un rato más tarde vi venir al dueño sin el perro cruzando la calle desde el bar de enfrente; me temí lo peor.
Saqué a mis perras y me fui a mis cosas,pero todo el tiempo pensaba por qué había dicho que NO a algo que deseaba ,una ocasión que de hecho había deseado muchas veces.
Mucho más tarde, al mediodía ,me asomé a la ventana pensando en el perrito;vi entonces a otro hombre, que caminaba con una mancha negra saltarina a su lado; procedía del bar ,entonces lo supe, era el nuevo dueño de Toby,lo llevaba suelto;se me encogió el corazón , así que finalmente se lo dieron a "cualquiera".
Toby, que había estado en el bar desde las once de la mañana,corría alegre como una pelusa (esa pelusa era míaaaa),inocentemente alegre ;se metió en el arenero del parque ,lo revolvió todo y obedeció a la llamada del hombre hasta que desapareció de mi vista.
Desde ayer hasta este momento,en que por fin decido escribirlo para hablarme a mí misma,no he podido dejar de pensar en él; la puerta de casa no es lo mismo sin el Toby (Tobillo ,le llamaba yo),y aunque sé que esto tiene que ver con la sensibilidad de las personas, no puedo evitar sentirme gilipollas.
¡Si Selene supiera que pudimos quedárnoslo! (ella piensa que sigue viviendo en la casa de al lado).
Serán las nubes,será la miseria moral de la gente, será que los huecos sólo se llenan con cosas sencillas como pequeños animaluchos que alegran la vida y las puertas de las casas, aunque sean casas ajenas ; será que la próxima vez que esté a punto de conseguir lo que quiero volveré a decir que no , entre el sentido común y la histeria del miedo;
"Oiga, queremos publicar su libro de los Delfines, no es gran cosa pero pensamos que puede tener lectores"...
"No, no, ahora no puedo pararme en eso,tengo que ir al super a comprar lentejas, si eso llámenme más tarde ".
Y así toda la vida , entre el sentido común y el miedo a conseguir lo que uno quiere ,incluso cuando te lo dan como regalo.
(Por favor a la niña ni una palabra de esto).

Rencor ( un relato corto)

Una vez, ella me estuvo enseñando fotos de aquel invierno.
Presentación a la familia,viajes cortos,proceso de adopción,invención de costumbres que acabarán siendo rituales;esas primeras vivencias de ilusión y conocimiento del otro.
No tengo nada en contra de ellos como pareja,si me apuras nunca lo tuve,de hecho entre las diplomaturas y licencias personales tengo sobre todo la de la concordia,por el bien universal de todas las criaturas pero sobre todo la que más me importa;creo que es lo mejor y lo que debe hacerse antes de andar con aspavientos y machetes.
Y sin embargo, cuando vi aquellas fotos que se me mostraban inocentemente, algo me mordió el corazón;no era amor ofendido, era pena;pensé que mientras se cocían aquellos recuerdos agradables en la nueva página de otros,yo estaba sola en Sevilla tratando de aceptar que tenía una niña de pocos meses y que las mentiras de mi vida habían explotado por fin poniéndome perdida de mierda e insomnios.
No habíamos pactado más que una solución provisional,pero él ya estaba viviendo otra realidad paralela mientras yo me debatía en la pobreza más absoluta y los horarios de la teta, exiliada en casa de mi madre donde tenía un armario con una sola percha , más tarde sola en un piso alquilado a una amiga.
Con el tiempo aprendí a valorar que lo que me había quedado era el verdadero regalo, el único posible.
Porque si alguien te conoce lo bastante como para quedarse contigo casi diez años y luego permanece ajeno a tu sufrimiento de esa forma, realmente es una suerte que desaparezca para regalar sus prendas a otro incauto.
Para entendernos, puede que ninguna de mis relaciones haya sido ideal,pero no por eso he podido nunca permanecer ajena a su dolor .
No me agradan los maniqueísmos,los malos y los buenos,yo desde luego buena no soy;pero entre mis innumerables defectos no se encuentra la deslealtad , no entendida como fidelidad , sino como algo más amplio; quizá la incapacidad de falsear datos para sostener una dualidad que de todos modos acabará provocando dolor, o lo que es lo mismo, la incapacidad de ser cobarde para esas pequeñas cosas.
Me parece que este equipaje es lo que daría lugar al verdadero amor ,que no puedas ver sufrir al otro,siempre que puedas evitarlo.
Comprendo clarísimamente , mientras el cielo no sabe si quedarse encogido o echarse a llover,esa irreversibilidad que expresan algunas personas acerca de lo que "está roto por dentro".
En mi caso, vivir aquello me hizo estar segura de que jamás volvería a sentir nada por esa persona.
Me hace mucha gracia cuando la gente del entorno, fieles al pensamiento establecido y a los chistes fáciles,comentaba la posibilidad de retorno o mostraba sorpresa ante la cordialidad en un país donde los ex son todos unos cabrones y las ex todas unas putas.
Yo sé que volveré a verle una y mil veces por el bien de mi hija, y a recorrer esta ciudad y comentar películas y beber cervezas,incluso puede que vaya a vivir cerca de su casa ,pero "lo que está roto por dentro" no variará su trayectoria ni un milímetro, como la perfecta esquirla que llevaré en el corazón hasta el último de mis días .
Todo ello dicho,por supuesto, sin la menor acritud.

(En la foto, yo en el suelo, como buena andaluza, cuando remendaba calcetines en la vieja casa familiar; procede del sitio www.fotosantiguas.org ).

Día de difuntos

Descansad en paz si lo habéis merecido.
Y si no, también .